是深夜。
如果说先前鲍天啸有某种幻想，觉得自己总可以退到某条底线，承认自己欺骗了他们。觉得这样就能过关，那他现在也应该清醒认识到，没有。根本就没有底线。对于林少佐，杀人十分容易。而对于他，故事必须继续往下讲，直到它完整无缺。
可他被吓坏了。没有灵感，找不到合适语调。甚至连说一句整话都觉得困难。他不能不说话，也不能说不，“不知道”或者“真不知道”，“不记得”或者“实在想不起来”，这些话他都不能说。拒绝，哪怕仅仅包含那种意味，都有可能触发林少佐头脑中那支手枪的扳机。他垂着头，蜷缩在椅子上，像个罐头被压扁了，孤零零放在那儿，随时可能被人当成靶子。他脸颊蠕动，喉咙焦渴，声音含糊：“让我想想，让我想想——”像是他觉得，如果不发出一点声音，就代表拒绝回答。拒绝回答，那支手枪就会射出子弹。呜咽声连绵不绝，越来越低弱，又突然响起，那是因为林少佐突然用手指敲了敲桌子，鲍天啸又惊到了。
他想喝水，他不敢面对林少佐，把头转向我。就好像在那种情况下，我竟有权站起身，替他倒杯水。在聚光灯后那片阴影中，林少佐毫无表情。
“喝水——”鲍天啸再一次恳求我。