子内仿佛没有一丝生气，天还未全亮，灯只有一小盏，阴沉沉地压抑一片。
他踩着拖鞋，脚底下发出哐哐的声响，客厅内的轮椅动了动，母亲势利地瞥了他一眼。
他低头，转去充斥着雾气潮湿的厨房，打开了冰箱门。里面用饭盒一个个装好的剩菜堆积着，他扫了扫，拿出了冷冰冰的馒头，用着温水泡了泡。
冻得冰冷的馒头，一下子触到温热的气息，就贪婪地吮吸，迅速地膨胀起来。气孔里挤满了水分，一拎起，夹杂冷意的水滴沿着边角滑落。
胀发的一坨软蓬物堵塞在口中，他的舌尖慢慢地搅动。一口一口地掰进嘴中，糜烂的一个一个泡发的气孔，迟钝的恶心涌上心头。
半刻。
他灌下一口热水，把碗洗了。书包堆在了崴脚的绿椅上。
背起，提步，往外逃离。母亲在身后看着他，然后又把头转回了底下，她的手上数着一张一张的毛票，旧得和轮椅上的污渍比拟。
走出家门，
门前阳光刺眼。
他忽地想起了她母亲嘴里一直喃喃的那句话。
报应。
都是报应。
他闭上眼，不敢去听。