淡淡的沉默模样，不动亦不语，军医四下无人也曾好奇询问：“观你神色，竟是不觉得痛么？”
锦良斜躺在床侧，背对军医让他上药，声音平静：“痛习惯了，这些伤算得了什么。”
军医杜平，五十多岁的老大夫，语气和蔼，动作熟练而温柔，便是知道了自己在上药的人以前为何人，身上的伤又是怎么一回事，救治时也不曾有半句轻言，他与锦良救治已有半月，加起来说过的话未满十句，这床榻上躺着的清隽少年沉默得很，若不是这几天自己这般对待，怕也与他说不上话。
“哪会有什么习惯，那些常年上战场的汉子挂了伤回来也是会喊痛的，”杜平笑语：“若是老夫手下重了，你便说，不是什么丢人的事。”
“我又岂能与他们相比，”锦良脸上的神色平静如死水：“我这些伤痕，是叫人恶心的呢，杜大夫医者仁心，锦良心中明白。”
药已经上好，杜平走到一旁净手，半晌，缓声道：“都是命。”
锦良不语，杜平也不是那话多之人，便收拾好药箱准备离开，却刚合上药箱，听见身侧一阵窸窣声，侧头一瞧，锦良缓缓撑着身子半躺在床榻之上，目光落在杜平手中的药箱上，慢慢道：“虽都是命，却各有不同，我年少