是个头。
恍然间，身旁站了个白衣青年，声音清脆道：“这就歇了？上头那位正等着呢。”
骑马的人喘了口粗气：“我说往后次数能不能减减？一月跑两回，一去便是七天，我这陪婆娘的日子都没陪这匹马多。”
青年却不吭声，伸手出来：“信呢。”
那人没好气将信递到他手里，青年捏着信，情绪些微复杂，一闪身，消失了。
屋内没燃蜡烛，没有过多陈设，一桌一几，多到足以另辟一间屋子的书，就这么随意散乱堆在地上，其中不乏已失传的孤本。
青年早已习惯这般陈设，驾轻就熟来到那人身旁，而后燃了灯，抱臂在侧。
这是个削瘦而挺拔的男人，身着白色道袍，盘膝而坐，阴翳遮蔽下，看不清面容。
他开口：“你来念吧。”说这话时，双眼并没有睁开。
“哪次不是我来念？”青年哼然一笑，手已经等不及地将信抖开。
念信的声音却迟了，男人不禁眉心蹙起，闭目道：“怎么了。”
青年颤声道：“她出事了。”
男人那平静如水多年的心，遂起了一丝波澜。
双目随之睁开，却没有想象中苍