了……”
麻木的心，跌落般莫名的恐慌，他禁不住一把握住她，“小萱！”
她没有挣，攥在他手中，紧紧的，勒出了白色无血的印记，松不开，他突然不知道该怎么办。她的目光浸着浅浅的泪，像从前在他怀里，柔软，安静，雨水绵绵如丝，可泪，却只有一颗，挂在他心头……
“那些‘不知所踪’的画，都给妈妈了。”
“你……”顾辰一愣，“寄回京城了？”
“大画家身边的那位阿姨，跟我没有关系。我的妈妈，早在二十年前就走了……”
顾辰脑子嗡地一声，“什么？！”
“出京城，走黄土高坡，住窑洞，”雨打叶子，掺着她略带沙哑的声音，像一段老旧的故事，“到洱海，到大理，妈妈一路，走出五十七幅油画，四百张素描，二十五个速写本。二十年后，我也走，沿着走，三十九幅，都寄给了她。最后剩下的，还差，一幅。”
十七，这个数字，像梦靥一样缠着他。拿走了她十七幅画，原来，都在这个缺口里……
“所以，你是在……完成妈妈的遗愿？ ”
“不，”她轻轻摇头，“妈妈的目标很远，走得很急，只有两年。而我，三年前，就已