蜷缩在床上，疼的脑门直冒冷汗。
胃药吃完了，他明天需要再买一瓶。
又到月底了，他明天还需要给家里打钱。
电瓶车应该充满电了，足够他明天送外卖的行程。
……
他忍痛在脑子里一遍遍想着这些琐事，不能停下来，否则简明飞这个名字会携卷巨大的舆论风暴将他拖进痛苦的深渊。
那种疼痛，远比胃疼要难受。
迷迷糊糊地入睡，梦境便不由他掌控。
他好像回到了四年前，那个混乱不堪的午后，救护车和警车的笛声交杂混乱，他呆滞地用沾了血的手揉了揉已哭到干涩的眼，然后像个恐怖杀人犯一样，被带出那个曾无比依恋的家。
喉咙像被人钳住，又似被灌了岩浆，痛得发不出声音。
他穿着橙色小背心靠坐在冰冷的墙壁旁，身边的人来来往往，换了一批又一批，而他始终仰头盯着印有“在押人员行为规范”的宣传牌，如同沉浸在个人世界中的木偶。
整整32天，他一言不发，像个哑巴。
世界仿若一堵厚重无比的水泥墙，而他困在其中，无法呼吸，不能脱身。
直到一阵急促的铃声将他拽出这