戚风遥回到家，突然觉得格外清醒。他不想睡觉，想找点事情来做，什么都好。
他走进书房，从书架上拿下那几本买回来却都还没有拆封的新书。他突然渴望，想看看那些文字，看看那些人和他们的故事，他想找找这偌大的尘世中，是否还有人与他、与他们一样。
他坐在台灯下，将书页翻的哗哗作响，他抬起笔在旁边的纸张上抄写着什么，转而又低头翻向另一本书。
天色渐渐明亮起来，戚风遥终于停下了笔，合上了手边的最后一本书，抬头看向了窗外渐渐升起的暖阳。
这一晚，他从汤显祖读到莎士比亚，从简·奥斯汀读到王安忆。他看过了上亿个文字，见证了数十个圆满或悲痛的爱情故事。他随着一个个鲜活生动的人物，在不同的时代中来去穿梭，熟悉那个时代的制度，见识那个国度的宏伟……可是，他翻遍了所有的书，唯独没有看到他这样的人，没有看到他与云在野之间的这份感情。
好像作者不屑于记录他这样普普通通的无名之辈，也不屑于写出他们之间这样世俗无聊的可笑故事。
可我不能这样下去。
莫寻说对了一点，那些与爱以命相搏过的人，都没能得到自己心爱之人，更何况自