样和你吵架。”
小时候这个词她说得很快，像是唇齿一碰就掠过了那般轻而易举。
小时候。埃斯特雷尔这么重复着，偏头看了一眼酒柜。在那只鹰的边上还放着那张涂鸦，蹩脚地签着艾比盖尔的姓名缩写。他无声地笑起来——没人和艾比盖尔争吵，他从来不和她吵架，任何形式上的争吵都以艾比盖尔喊他闭嘴作为终结，这次也不例外。
“你要到哪儿去？”
“我不到哪儿去。”
他皱起了眉头，艾比盖尔的话让她摸不着头脑。
“你总得到哪儿去吧，艾比盖尔，不然这怎么算得上是一次告别？”
告别，便是短时间内不会再见，甚至再也不会再见——他不喜欢这么想，他也不乐意与她告别。每次她回霍格沃兹时候的短暂告别都让他够呛。
艾比盖尔没有立刻回答他，手指轻轻地在桌上敲着杂乱的节奏。她抬起眼睛，那双湛蓝的双眼却不知道为什么看着浑浊不堪，像是岁月凭空在她脸上增长。
“会有一场战争，埃斯特雷尔，他们在找波特。”她抬起头，凝望着在酒吧柜台上的那只鹰。“战争会打响，我认为我嗅到了战火的气味，它就在拐角了——而我有这个预感。”