去死只不过是畏惧一个人独活。”
弗洛伦斯感觉自己像是被人踩了尾巴的猫，又或是被人猛的撕裂了伤疤——那张完美无缺的脸说这话的时候近乎漠然，没有丝毫的情绪波动，轻描淡写地揭开了她所思所想——他说得对，太对了，仿佛是她借他之口说出来的那般。
“这是我所坚持，我所信仰的。”她倔强地回嘴。“那么你呢，海因里希？你所坚持，你所信仰的是什么？”
她还记得那个叫德拉莫斯的女人在邓布利多死去的那个晚上轻声对她说的话——弗里德里希向你问好。弗里德里希，世界上不会有那么巧合的事儿了。
海因里希没有立刻回答她。
那个金发的年轻男人只是双手揣在口袋里，半眯着眼睛凝望着远处的夕阳长长地呼出一口气。雾气从他的唇齿之间飘散出来，化在了空气里面。他像是一块大理石的石雕，又或是蛋彩绘制而成的油画，一个人孤零零地走过年月，走过文艺复兴，走过法国大革/命，最终缓慢地走到了此时此刻。
没有人知道他所思所想。没人知道他为何而活。
“我没有信仰。”他这么轻声说道。“我亦没有什么坚持。”
“那你的姐姐弗里德里希呢？”