给了这个小鬼身上。
“你还会给我写诗吗？”回去时候，蒙堤问向尼德兰。
尼德兰坐在他的书桌边上，翻着《博尔赫斯诗集》，假装没有听见。一副作业的事情自己完成的模样。
蒙堤趴过身体来，跪坐在椅子上，手扒拉着尼德兰，看向他因为看书而垂着的黑色眼睛，要他听见自己说话：“你还会给我写诗吗，你能不能只给我一个人再写一首，完完全全是写给我一个人的。”
尼德兰抬起眼，问他话的意思，“你想要干什么？”
蒙堤依在他的肩背上，软软的声音，“我只想你再写一首。为我写一首。”
尼德兰于是信手沾来了一份纸稿，流利地写了一串句子。
蒙堤没有想到尼德兰如此痛快，已经在写了。满心压抑不住的欢喜，扭过头去看住他握笔的姿势，纤长的手指被黑色崭亮的钢笔衬托得苍白细腻。流利的波塞冬文在纸张上犹如一串开出的细叶小海棠，字迹圆润，饱满。蒙堤望住了那句子从尼德兰的笔下欢畅地流出。
“多少人爱你风韵妩媚的时光
爱你的美丽出自假意或真心
唯独有一人爱你灵魂的至诚
爱你那日渐衰老的满面风霜