他忽然问她这样一个问题。
“安娜，告诉我，什么是真实的？”
她对上他的眼睛。
“我不知道。”
她回答完以后，把那只被灰色羊毛袜裹住的脚放到他的腰上，脸上挂着笑。
她不关心什么是真实的，她只在意他，在意他温热的手，在意他唇角新长出的胡须，在意他黑发里夹了几根灰发，在意他看过来的眼神是否缠绵而深情，后来她知道他从没爱过她。
“痛苦。”
他低低地说。
“痛苦是真实的，我的一生都在追求痛苦。”
他把她的另一只脚放下，现在她的双脚都落在了他的大腿上，她的脚正在向内滑。
他的脸上还挂着笑，仿佛陷入了回忆，又好像只是深深地注视着她。
安娜踩了他一脚，然后站起来，想要跑开，被他拽入怀里。
毛衣滑落，露出一点肩膀，他伸手将它扯了回去。
“没有人。”她说。
“我看得到。”他的手放在她的后脑勺上，是他教她发现自己身上的敏感点，而她心甘情愿地交它们出去，那成为弱点。
“你不想要吗？”她问。