黑了，什么事儿都好商量啊。”
再多的也不看了。
自己留一条：“统一回复，过去的事已经完全过去，谁再跟我提沈涛我就把谁拉黑。”
那会儿三千多公里外的西藏万里无云，天空湛蓝似能滴下水。
宽阔的路边有一木屋，屋里烧着炭火，靠墙一张窄床，床上一张羊毛毡子。
老破椅上坐着个人，灰头土脸正调试一把吉他。
三分钟后有人敲门。
“进。”
那人便进去了，是一穿着藏服的姑娘。
“普布让我过来看看你修好了没。”
“快了。”
乐呵着一笑，站起来：“我跟你一块儿过去看看。”
普布是路口小酒吧的老板，请了人每晚在店里唱歌，那人会谱曲，余山常帮他写词，二人配合十分默契。
去的路上姑娘问他：“你怎么不唱？”
“我不会唱。”
“我不信，扎西的歌都是你写的。”
“我只写了词，不会谱曲也不会唱歌。”
“那你也很有才华。”
他咧嘴一笑：“才华有什么用。”
姑娘想了