“亲爱的观众，我们将很快闭馆……”
机械的广播女声如潮水般，从四面八方响起，突兀地回荡在空旷的馆内。
这是斯年在提醒。
轰炸时间还剩七分钟。
墙壁是红色的，但好像有小雪纷纷扬扬。
她似乎看见父亲写生回来疲惫孤独的身影，垂着头，叼着根烟，肩上落雪。
记忆与眼前重合，透过雕刻精致边框的画作，似乎能看到一笔一划的生命，和埋葬在无尽时光中的人。
血脉的喷张，海水的起落，地狱里的但丁与维吉尔，雷雨后的艾特达断崖。
“请您带好随身物品，尽快离开……”
它将永远在烈火和硝烟中湮灭。同一时刻，亚洲，南北美洲，还会腾起无数这样惊心动魄的烟花。
她恍惚想到，要是在国内……
不，她在哪里……都不重要。她只能眼睁睁地目睹毁灭，无法重生的毁灭。
那些人工智能会创作什么更好的书法国画来取代吗？不能，它们没有感性直觉，没有激情，没有哲学，没有对宇宙浩瀚的认知，它们只能冰冷地毁灭。
世界的轮廓又模糊了，她无尽的愤恨，抱着唯一的画，