诗。
看似密闭的空间里，黑影仍不死心，想要从他的脚底攀爬上他的身体，也将那些还在纷飞的书信的白色洗去。
可握着信的男人……
他动了。
终是抬起了脚步。
男人的表情在迈出第一步时，就已没入漆黑的阴暗里。
他抬起手臂，扯断了将头发扎起的发绳。
粉色的长发倏然散落，擦着飞舞的白纸的边缘，没有留下任何痕迹。只在同一时间，原有的颜色消退了，如纸般的雪白自发梢开始蔓延，堆叠于身着华服的背影。
他脱掉制服外套，随手丢到了地上。白色的外套独自留在被他抛弃的道路之中，继而也被席卷上来的阴影所消弭。
终于，密密麻麻、不知数量的情书结束了飘荡，纷纷掉落，铺洒在了地面上。
舍弃了通过圣杯许愿得来的人类身份，重新成为“所罗门”的男人便践踏着他昔日写下的爱语前进。
一刻不停，“愿望”从未有这般清晰。
他等待，却没能抵达的——
他寻找，却未能找到的——
“所罗门，毕生书写的这些情诗……”
——只是，为那一个人