吃饭。”
“那我呢？”路照顿了顿，拼命想压住心底泛上来的那阵沉闷的窒息感，“我们刚不是约好了吗？”
沈遥低头：“我没答应。”
路照看着她，想要从她脸上看出点什么来。
半晌，他问：“你真的要走？”
沈遥还没说话，他又沉着声说：“不要过去，沈遥，你刚答应了我的。”
回应他的只有过往的喧闹声和寒冬的风声。
风声凛冽，在这座不会下雪的城市，他却好像转瞬之间白了头。
冬天，是一个适合悲伤的季节。
站在马路这头，路照双手揣在口袋里，笔直地站着像一具没有灵魂的尸体，红绿灯交替变换，沈遥踏着满地的风声一步步朝对面走过去。
离开他。
从他的视线里渐行渐远。
红灯，马路中央，她停了下来，头往右偏了偏，终究没有回头。
马路对面的男人笑得灿烂，把脖子上的围巾摘了下来，裹在她的颈间，红色的围巾，鲜红而耀眼，像是流动的血液。
路照收回视线，低头点了一支香烟，打火机窜出的火被风吹得左摇右摆，跳跃舞蹈，烟雾弥漫。