他叫不出声了，攥着那只冰冷的手大哭起来。
梅西面色灰白，抱着小儿子一动不动。马代奥的哭声唤醒了他，他低头望着米兰的脸庞。多么奇怪，他就像还活着一样，他脸上连一点血迹都没有，甚至没有半个污点，仍是那个英俊的孩子，他安静乖巧地躺在这里，闭着眼，就像小时候耽于睡眠时那样，那时他总是久久地睡着，但他终归会醒来，呼喊着，要母亲陪他，要东西吃。
米兰，梅西低声叫着。他甚至没发现自己发不出声音。他轻声唤着，期待米兰醒来，期待他棕色的大眼睛睁开望着自己，对他说些什么，对他要水，或用沙哑的声音抱怨他来得太迟。
叫着儿子的名字，梅西在他头发和额角上轻轻吻着。醒过来，米兰，对我说话。他闭上眼，仿佛怀中抱着的还是在襁褓中的孩子，他那样幼小，脆弱，需要保护和陪伴。
梅西摸着米兰的脸颊，他的脸很冷，沾血的头发又湿又黏，梅西为他理着头发，轻声叫道：“米兰？”
没有回应。
米兰的身体又轻又冷，梅西抱着他，浑身发抖。这不是他的米兰，他的米兰不会死。
“米兰？”
又一次，梅西叫他的名字，他反复叫着，声音越来越小。